Y que conste que el hablar en primera persona no me gusta mucho ni mucho menos tratar de aparentar o mostrar irreverencia. Pero ahí va:

Es jueves 10 de septiembre, porque han de saber que en el pre grito, o sea ayer domingo, pues nada más no iba a sentarme a escribir. Estaba terminando de comer, de lo más tranquilo y rico, dicho sea de paso, sin angustias, sin molestias, cuando a la distancia, por el ventanal del restaurante en el que estaba me llamó la atención que en la plaza del Zócalo comenzaban desfilar un grupo de soldados.

Sí, el clásico ritual de las 6 de la tarde estaba por dar inicio. Le harían honores a la bandera y la bajarían del asta. Y eso, para quienes están acostumbrados a ver la escena de manera frecuente, pues no tendría nada de raro, de no ser...

Porque una tercera parte de la plaza ya estaba bardeada con vallas que colocó el Estado Mayor Presidencial, como parte de la pre disputa por el espacio para dar el grito.

Y porque un grupo de manifestantes estaba frente a las vallas y porque la gente no dejaba de cruzar frente a la bandera, frente y por entre los militares, como si los ignoraran o no les importara la ceremonia que se realizaba.

Por un momento, desde donde estaba, tuve la impresión de que los soldados tendrían que hacer los honores entre el ir y venir de gente que siguiera cruzándose en su camino, sin importarles lo que estaban haciendo.

Pero, poco a poco, la misma gente que pasaba por el lugar comenzó a replegarse, a formar un cuadro imaginario alrededor de los soldados para apreciar y participar en la ceremonia.

Y, después, una escena curiosa, para la anécdota y el recuerdo, de la puerta de Palacio Nacional salió la banda de guerra, y cual Moisés, las vallas, las manifestaciones se abrieron a su paso. Y el descenso de la bandera comenzó.

Y el mío también, porque pagué la cuenta, y salí rumbo a la plaza. No me podía ni quería perder ese momento.

Había turistas nacionales y extranjeros. Y algo que me llamó mucho la atención, porque se ha ido perdiendo, porque ya casi no se hace, al menos de manera espontánea, así nomás porque le nazca a uno: había varios jóvenes, señores y señoras, con la mano en el pecho, saludando a la bandera, firmes.

Fotografías, videos, con la videograbadora, con el celular. Y la bandera seguían bajándola, doblándola.

Y luego otra vez a marchar, a abriles paso a los de los cascos verdes, las botas negras y las agujetas blancas; a verlos como se van por entre las vallas; entre los vehículos que están detenidos para cederles el paso; entre uno que otro grito tímido, de la veintena de manifestantes que apartan su lugar, desde hoy, para dar el grito con Andrés Manuel.

Los mismos que, sin mucha fuerza, como para que los oigan y no, le piden a los militares no responder, no obedecer a Calderón.

Y la bandera ya no se ve. Los gritos y las muecas de malestar de los pocos que los escuchan se apagan, desaparecen.

En la Plaza sólo quedan algunos papás o mamás con sus hijos, explicándoles qué era lo que había pasado y por qué habían bajado la bandera.

Y mientras escuchan atentos a sus padres, los niños permanecen emocionados, alegres, porque seguramente no tienen partido y van a gritar donde sea, como sea y estén con quien estén, ese ¡Viva México!, que al fin la bandera y el país y la nacionalidad para ellos no tiene otros colores.

Y entonces a uno no le queda más remedio que acordarse de cuando niño y dan ganas de volver a ser niño, de volver a ver a la bandera con los ojos de niño y de vivir el 15 de septiembre con el corazón de niño.

¡Viva México!... ¿Qué no?

Buen día.

Posdata. Nada más, no se me desgasten en el quién y dónde se va a dar el grito. Simplemente dénlo o simplemente manden de comentarios a este espacio puros:¡Viva México!, del color que quieran o sean.

Por cierto, un comercial, nada más para no perder la oportunidad, la próxima semana regresamos del puente temático y nos instalamos y recolectamos varias sorpresas de ese mundo raro de la justicia.