COMPAÑERAS/OS...EL TRANVIA SUBE EL MIÉRCOLES...FUE PUENTE CON MIS CHAMUQUITOS...UN BESO...
“El mito fracasa en su objetivo de proporcionar al hombre un mayor poder material sobre el medio. A pesar de todo le brinda la ilusión, extremadamente importante, de que él puede entender el universo, y de qué, de hecho, él entiende el universo…..El problema es éste: ¿dónde termina la mitología y dónde comienza la historia?”
Claude Lévi Strauss.
A la escribana le gusta el día en la plaza Santo Domingo. También la caída de la tarde. La ciudad vieja y memoriosa. La fuerza de la mañana soleada, y la complicidad de la penumbra poética y ligeramente anárquica. Le gustan sus compañeros de oficio, colocados mesita tras mesita, y las personas dictantes que acuden a solicitar sus servicios. En general acuden, no porque no sepan escribir, sino porque quizá reflexionan mejor ante una persona que los escuche, que tome nota, vuelta a escuchar. Se saben acompañados, sin verse en la obligación de aceptar que se necesitaban acompañados. No es fácil escribir cartas.
COMPAÑERAS/OS, EL TRANVÍA SUBE EL MIÉRCOLES. UN BESO.
TRISTES T(R)ÓPICOS...el sabado murió el extraordinario Maestro Claude Lévi Strauss.......
Entrevista con Lévi Strauss (El link está debajo del vagón videoteca. Una parte de seis). (subtítulos) 1972.
"Me pusiste en las manos/ un poema no escrito/. El canto de sirenas/ de un mar amedrentado/...Una piedra de toque/entre los pechos/...Una espada sin fin/ como el veneno de Dios/..."
“No, no es la solución /tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi/ ni apurar el arsénico de Madame Bovary/ ni aguardar en los páramos de Ávila la visita/del ángel con venablo/antes de liarse el manto a la cabeza/y comenzar a actuar.
/Ni concluir las leyes geométricas, contando/ las vigas de la celda de castigo/como lo hizo Sor Juana. No es la solución/escribir, mientras llegan las visitas/en la sala de estar de la familia Austen/ ni encerrarse en el ático/de alguna residencia de la Nueva Inglaterra/y soñar, con la Biblia de los Dickinson, /debajo de una almohada de soltera.
Debe haber otro modo que no se llame Safo/ ni Mesalina ni María Egipciaca/ ni Magdalena ni Clemencia Isaura.
Hay, en la espera, /un rumor a lila rompiéndose. /Y hay, cuando viene el día, /una partición de sol en pequeños soles negros./Y cuando es de noche, siempre,/una tribu de palabras mutiladas/busca asilo en mi garganta/para que no canten ellos,/los funestos, los dueños del silencio.
Alejandra Pizarnik
Escrito el 10 de octubre.
Hoy Liliana, la hija de Liliana nuestra compañera de tranvía, cumpliría 25 años. Pensamos muy fuerte en ella, en sus papás, en su hermana. Con una hilera de velas enendidas.Te acompañamos Liliana.
“El mundo es como aparece ante mis cinco sentidos, y ante los tuyos, / que son las orillas de los míos./ El mundo de los demás no es el nuestro; no es el mismo./ Lecho del agua que soy, tú, los dos,/ somos el río donde cuando más profundo se ve más despacio y límpido./ Imágenes de la vida…/Pero las cosas se forman con nuestros propios delirios./ El aire tiene el tamaño del corazón que respiro y el sol es como la luz con que yo le desafío./ Ciegos para los demás, oscuros siempre remisos, miramos siempre hacia adentro, vemos desde lo más íntimo.”
Miguel Hernández (fragmento) sugerido por Ana Isabel.
Intenté tejer nuestra noveletta. Darle un cierto orden, digamos, una secuencia más o menos lógica... hilada a través de las "Notas" entre paréntisis. Casi no edité, lo que nos lleva a viajar en un texto muy largo…La historia tenía, por supuesto, muy distintas secuencias posibles. Buen viaje…
“Acuérdate Barbará/Llovía sin cesar en Brest aquél día/Y marchabas sonriente/Dichosa embelesada empapada/Bajo la lluvia/
Acuérdate Barbará/Llovía sin cesar en Brest/Y me crucé contigo en la calle de Siam/Sonreías/Y yo también sonreía
Acuérdate Barbará/Tú a quién yo no conocía/Tú que no me conocías/Acuérdate/Acuérdate pese a todo aquél día/No lo olvides
Un hombre se cobijaba en un portal/Y gritó tu nombre/Barbará/Y corriste hacia él bajo la lluvia/ Empapada embelesada dichosa/Y te echaste en sus brazos
“Soy vecino de este mundo por un rato, /y hoy coincide que también tú estás aquí/ coincidencias tan extrañas de la vida /tanto siglos, tantos mundos, tanto espacio y coincidir /si navego con la mente en los espacios /o si quiero a mis ancestros recordar /agobiado me detengo y lo imagino/tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio y coincidir/si en la noche me entretengo en las estrellas/y capturo la que empieza a florecer/la sostengo entre las manos más me alarma /tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio y coincidir /si la vida se sostiene por instantes/y un instante es el momento de existir /si tu vida es otro instante no comprendo /tantos siglos, tantos mundos, tanto espacio y coincidir”.
Alberto Escobar (corrección que me señala Laura B. Gracias.)
¿Y si continuáramos la/s historia/s? cada quien la suya, o la suya y la de al lado, o la de al lado y no la suya. La que nos guste. La que nos haya inspirado a pensar ¿Y qué sigue? ¿Qué hubiera seguido si…? ¿Y qué diría el antiguo amante de la Menospausas si le hiciera esa llamada que ella espera? ¿Y si a Liliana no la bajaran de la nube? ¿Y si llegara Mr. Darcy a la vida de Mrs. Darcy y de Alejandra? (separadamente claro está, dos idénticos Mr. Darcy y a cada quien su cada cual) ¿Y si Denys hubiera invitado a Dita a volar en su aereoplano (y no a Karen Blixen)? ¿Y si el “inconsciente” de Lunaria sí cayera en “inconsciencias”?
"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua."
COMPAÑEROS: EL TRANVÍA SUBE MAÑANA...LLEGARON MIS CHAMUQUITOS DESPUÉS DE QUINCE DÍAS...NO ME HE PODIDO DESPEGAR....NI TECLEAR...NI NADA...HASTA MAÑANA PUES...GRACIAS A LA VIDA...POR EL !MAMI! !MAMI! Y POR TODO LO DEMÁS.
Compañeros del tranvía. Retomo el tema de “Esa culpa de la que no somos culpables”. O quizá el tema y las palabras de ustedes de la semana pasada, me retoman a mí. En todo caso, no puedo hoy escribir de otra cosa. Aquí están las palabras de cada uno. Los análisis. Las emociones. Las distintas maneras en las que cada quien trabaja/ha trabajado para intentar encarar sus culpas no culpables, y reconocerlas como injustas, y sin embargo omnipresentes, como parte de un imaginario propio, alimentado por un contexto (muchas veces antiguo y familiar) de confusión, de medias palabras o de silencio, o como consecuencia (es tan común) de lo que podríamos llamar “el discurso culpabilizante del Otro”. Consciente o no. No quisiera que los testimonios se quedaran sin entrecruzarse, sin reflexionarse, sin espacio para ser conversados. Los procesos. Sugerencias. Consejos. Preguntas.
Confieso que esta semana he soñado como demente, o quizá…como culpable en vías de ciertas recuperaciones. Como si buceara en el fondo de algún mar en donde fueron asomando distintas cabecitas de iceberg. Es curioso, lo escribo y me ataca un síntoma que me llega a veces, dicen que tiene que ver con la migraña, pero no me duele nada, es simplemente como si estuviera viendo la realidad con los ojos abiertos debajo del agua ¿se acuerdan cómo es? La vista se nubla un poco, la pantalla aparece cortada por mitad, con el ojo izquierdo veo claramente y con el otro atisbo unas especies de grecas extravagantes. Efecto marítimo. ¿Qué sucedió esta semana que tuviera que ver con el proceso interior que me despierta el tranvía? No lo sé bien, pero soñé con esa noche en la adolescencia, en la que regresando de casa de una amiga rumbo a mi casa, elegí para llegar más rápido, una calle oscura en construcción. Quizá no sea hoy prudente en mis “confesiones” ¿Será indispensable ser prudente? Creo que no. Y menos cuando una invita a los demás a que se arriesguen.
Tabasqueña. Feminista (tendencia retro) Estudió Letras en la Universidad de Monterrey. Diplomado en Historia del Arte en Roma. Maestría en Estudios de lo femenino en París VIII. Vivió en Suiza y en Estados Unidos.
Integrante del Comité Editorial de Debate Feminista. Fundadora del Instituto de Liderazgo para Mujeres Simone de Beauvoir. Traductora. Divanera compulsiva. Aprendiz de psicoanálisis. Fóbica del avión. Los elevadores y la vida social intensa. Es muy feliz en las bañeras, los mares, los ríos, las lagunas y la lluvia. La existencia de Plutón, es su más rotunda certeza científica.
Autora del libro de cuentos “Tiempos oscuros”. Cuentos en antologías de Cal y Arena. Planeta y en Debate Feminista.
Ha colaborado en distintos periódicos y revistas, desde hace cuatro años es articulista en la sección de Opinión del Universal.
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